Poèmes, poésie : partageons nos poèmes préférés...

Amateurs d'acteurs/d'actrices britanniques et de poésie, cet audiobook est fait pour vous :



Synopsis d'amazon.uk :

Citation :

This audiobook is an anthology of poems by WH Auden, TS Eliot, Philip Larkin, Emily Dickinson, Marianne Moore, Rudyard Kipling, Sylvia Plath and W B Yeats, introduced by Josephine Hart and read by a cast of famous actors: Ralph Fiennes, Edward Fox, Ian McDiarmid, Helen McCrory, Sir Roger Moore, Harold Pinter, Elizabeth McGovern, Harriet Walter, Sir Bob Geldof, Sinead Cusack, Grey Gowrie, Rupert Graves and Juliet Stevenson.

(info trouvée sur http://ralph-fiennes.net/)

J'aime nombre de poètes (Baudelaire, Gautier, Verlaine...) mais mon préféré reste, et de loin, Paul Eluard qui a écrit pour ses trois muses (Gala, Nusch et Dominique) des poèmes d'amour magnifiques... Je n'apprécie guère sa période surréaliste (je suis de manière générale assez sceptique vis-à-vis du surréalisme... et la personnalité imbuvable d'André Breton n'arrange rien).
Eluard me touche tant car il a su traduire la passion, la douleur de la séparation (Gala qui lui préfère Dali), la douleur provoquée par la mort de l'être aimé (Nusch), la renaissance (rencontre de Dominique qui lui fait penser à un phénix qui renaît de ses cendres...)
Petite sélection personnelle (vous en trouverez une autre à cette adresse http://lapoesiequejaime.net/peluard.htm) :


Voici une déclaration d'amour comme j'aimerais que l'on m'en écrive un jour (je crois que je peux toujours attendre car les génies littéraires se font rares à notre époque malheureusement...) :




Poème sur l'absence :





Je rêve




Et bien sûr le très connu "La courbe de tes yeux..."




Et pour finir Ma Morte vivante, le plus poignant de tous, écrit à la mort de Nusch...

Bien que mon accès internet marchouille toujours, vu que je suis retombé sur un poème que je recherchais depuis très longtemps, je vous fais part de ma trouvaille. Je devais avoir pas plus de 10 ans quand j'ai assisté à la piéce Gringoire de Théodore de Banville. Dans cette pièce, qui m'avait profondément marqué et dont je suis très content d'avoir découvert le titre, est déclamé un magnifique poème : la ballade des pendus, plus connues sous le nom de le verger du roi Louis. Je viens de découvrir que cela a été mis en musique par Brassens. (décidément, il avait excellent gout !!!)

Citation :

la ballade des pendus (le verger du roi Louis)

Sur ses larges bras étendus,
La forêt où s'éveille Flore
A des chapelets de pendus
Que le matin caresse et dore.
Ce bois sombre, où le chêne arbore
Des grappes de fruits inouïs
Même chez le Turc et le More,
C'est le verger du roi Louis.

Tous ces pauvres gens morfondus,
Roulant des pensers qu'on ignore,
Dans des tourbillons éperdus
Voltigent, palpitants encore.
Le soleil levant les dévore.
Regardez-les, cieux éblouis.
Danser dans les feux de l'aurore.
C'est le verger du roi Louis.

Ces pendus, du diable entendus,
Appellent des pendus encore.
Tandis qu'aux cieux, d'azur tendus,
Où semble luire un météore,
La rosée en l'air s'évapore,
Un essaim d'oiseaux réjouis
Par-dessus leur tête picore.
C'est le verger du roi Louis.

Envoi

Prince, il est un bois que décore
Un tas de pendus enfouis
Dans le doux feuillage sonore.
C'est le verger du roi Louis !

Théodore de Banville, Gringoire

vous pouvez écouter ce poème (et pas la version de Brassens, désolé) en cliquant ici

Bexounet

Merci pour ce joli poème Bexounet... Le verger du roi Louis est une des chansons préférées de ma môman...

Je me suis faite avoir par le titre de ton poème... Je croyais que tu voulais parler de la ballade des pendus de François Villon...

On peut écouter un extrait de la chanson de Brassens ici : http://www.amazon.fr/100-Plus-Belles-Chansons/dp/samples/B000GCFA8O (La numéro 13 du disque 3)

Mon poème préféré de ma poetesse préférée, Marceline Desbordes Valmore... j'ai découvert ce texte en seconde, ma prof de français nous avait demandé de choisir dans notre livre de cours le poème que nous préférions et d'expliquer pourquoi... pas la peine d'expliquer, tout est dit!

j'adore ce poême. connais tu la version chantée par Julien Clerc? c'est sublime

Vi... j'ai le single qui doit trainer qq part!!!

Ce poème est magnifique... Toute émue je suis. Je me souviens qu'en prépa j'avais étudié un poème de cette chère Marceline (ma prof de lettres l'adorait) mais je ne me souviens plus duquel.

c'est un des premiers bouquins de poésie que j'ai acheté... avec Barrett Browning... les femmes c'est les meilleures!!!!

hum... je plaisante bien sûr...

en ecoutant des chansons d'etienne daho, je suis retombée sur son interpretation d'un poeme de jena genest que j'adore.

le voila

le condamné à mort (1962)

« Sur mon cou sans armure et sans haine, mon cou
Que ma main plus légère et grave qu’une veuve
Effleure sous mon col, sans que ton cœur s’émeuve,
Laisse tes dents poser leur sourire de loup.

Ô viens mon beau soleil, ô viens ma nuit d’Espagne,
Arrive dans mes yeux qui seront morts demain.
Arrive, ouvre ma porte, apporte-moi ta main,
Mène-moi loin d’ici battre notre campagne.

Le ciel peut s’éveiller, les étoiles fleurir,
Ni les fleurs soupirer, et des prés l’herbe noire
Accueillir la rosée où le matin va boire,
Le clocher peut sonner : moi seul je vais mourir.

Ô viens mon ciel de rose, ô ma corbeille blonde !
Visite dans sa nuit ton condamné à mort.
Arrache-toi la chair, tue, escalade, mords,
Mais viens ! Pose ta joue contre ma tête ronde.

Nous n’avions pas fini de nous parler d’amour.
Nous n’avions pas fini de fumer nos gitanes.
On peut se demander pourquoi les Cours condamnent
Un assassin si beau qu’il fait pâlir le jour.

Amour viens sur ma bouche ! Amour ouvre tes portes !
Traverse les couloirs, descends, marche léger,
Vole dans l’escalier plus souple qu’un berger,
Plus soutenu par l’air qu’un vol de feuilles mortes.

Ô traverse les murs ; s’il le faut marche au bord
Des toits, des océans ; couvre-toi de lumière,
Use de la menace, use de la prière,
Mais viens, ô ma frégate, une heure avant la mort.

Pardonnez-moi mon Dieu parce que j’ai péché !
Les larmes de ma voix, ma fièvre, ma souffrance,
Le mal de m’envoler du beau pays de France,
N’est-ce pas assez, mon Seigneur, pour aller me coucher.

Trébuchant d’espérance
Dans vos bras embaumés, dans vos châteaux de neige !
Seigneur des lieux obscurs, je sais encore prier.
C’est moi, mon père, un jour, qui me suis écrié :
Gloire au plus haut du ciel au Dieu qui me protège,
Hermès au tendre pied !

Je demande à la mort la paix, les longs sommeils,
Le chant des séraphins, leurs parfums, leurs guirlandes,
Les angelots de laine en chaudes houppelandes,
Et j’espère des nuits sans lunes ni soleils
Sur d’immobiles landes.

Ce n’est pas ce matin que l’on me guillotine.
Je peux dormir tranquille. À l’étage au-dessus
Mon mignon paresseux, ma perle, mon Jésus
S’éveille. Il va cogner de sa dure bottine
À mon crâne tondu. »

Bon, bien ça va être difficile, parce que tout ce que j'aime (Villon, Raimbaud, Baudelaire, Hugo etc etc ... et justement les poèmes auxquels je pensais) tout, même Brel (grand poête),tout a été dit, et de plus je ne pourrai citer que de mémoire, je n'ai aucuin livre de poèmes sous la main Alors voilà :

Oui, prince, je languis, je brûle pour Thésée.
Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers,
Volage adorateur de mille objest divers,
Qui va du dieu des morts désonnorer la couche,
Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche,
Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi
Tel qu'on dépeint les Dieux, et tel que je vous vois.

C'est Phèdre(Racine) qui en voulant convaincre Hyppolite qu'elle aime son père lui fait la plus brûlante des déclaratios.

J'adore la poésie de Racine Est-il rien de plus parfait que :

Ariane, ma sœur, de quel amour blessée,
Vous mourûtes aux bords où vous fûtes laissées ?


Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue,
Un trouble s'éleva dans mon âme éperdue,
Mes yeux ne voyaient plus, je ne pouvais parler,
Je sentis tout mon corps et transir, et brüler,
Je reconnus Vénus et ses feux redoutables
D'un sang qu'elle poursuit tourments inévitables.

Toujours Phèdre et la violence du coup de foudre vu comme la malédiction des Atrides. Il faut lire la tragédie classique à haute voix, le balancement des alexandrins est parfait. Cest comme la musique de cette époque, et comme les jardins à la française (ce qui n'empêche pas d'adorer Pemberley !!)

Je viens de redécouvrir "IF..." un poème de Rudyard Kipling, ou pour être plus précis, plutôt la traduction qu'en fait André Maurois dans "Les silences du colonel Bramble" (parait-il). En passant, j'ai retrouvé la version originale et ai même trouvé une autre traduction de Jules Castier. Je vais continuer sans doute de préfèrer, pour toujours celle de Maurois que je connaissais autrefois, bien que cela ne rende pas justice à la très bonne et belle traduction de Castier.




IF …

If you can keep your head when all about you,
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;

If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don’t deal in lies,
Or being hated, don’t give way to hating,
And yet don’t look too good or talk too wise:

If you can dream and not make dreams your master;
If you can think and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;

If you can bear to hear the words you’ve spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build ‘em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them:"Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with Kings–nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count with you, but none too much;

If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that’s in it,
And–which is more–you’ll be a man, my son!

Rudyard Kipling


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Si …

Si tu peux voir détruit l’ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou perdre d’un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;
Si tu peux être amant sans être fou d’amour,
Si tu peux être fort sans cesser d’être tendre
Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;

Si tu peux supporter d’entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d’entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d’un seul mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère
Sans qu’aucun d’eux soit tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,
Rêver, mais sans laisser le rêve être ton maître,
Penser sans n’être qu’un penseur ;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage
Sans être moral ni pédant ;

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d’un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis
Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,
Tu seras un homme, mon fils.

Traduction de André Maurois dans
Les silences du colonel Bramble (1918)


--------------------
Si …

Si tu peux rester calme alors que, sur ta route,
Un chacun perd la tête, et met le blâme en toi;
Si tu gardes confiance alors que chacun doute,
Mais sans leur en vouloir de leur manque de foi;

Si l’attente, pour toi, ne cause trop grand-peine:
Si, entendant mentir, toi-même tu ne mens,
Ou si, étant haï, tu ignores la haine,
Sans avoir l’air trop bon, ni parler trop sagement;

Si tu rêves, - sans faire des rêves ton pilastre;
Si tu penses, - sans faire de penser toute leçon;
Si tu sais rencontrer Triomphe ou bien Désastre,
Et traiter ces trompeurs de la même façon;

Si tu peux supporter tes vérités bien nettes
Tordues par les coquins pour mieux duper les sots,
Ou voir tout ce qui fut ton but brisé en miettes,
Et te baisser, pour prendre et trier les morceaux;

Si tu peux faire un tas de tous tes gains suprêmes
Et le risquer à pile ou face, - en un seul coup -
Et perdre - et repartir comme à tes débuts mêmes,
Sans murmurer un mot de ta perte au va-tout;

Si tu forces ton coeur, tes nerfs, et ton jarret
A servir à tes fins malgré leur abandon,
Et que tu tiennes bon quand tout vient à l’arrêt,
Hormis la Volonté qui ordonne : "Tiens bon !"

Si tu vas dans la foule sans orgueil à tout rompre,
Ou frayes avec les rois sans te croire un héros;
Si l’ami ni l’ennemi ne peuvent te corrompre;
Si tout homme, pour toi, compte, mais nul par trop;

Si tu sais bien remplir chaque minute implacable
De soixante secondes de chemins accomplis,
A toi sera la Terre et son bien délectable,
Et, - bien mieux - tu seras un Homme, mon fils.

Traduction de Jules Castier (1949)

J'adore ce poème de Kipling, je suis aussi une fan de Musset, j'admire Rimbaud et je connais le poème de WH Auden (publié plus haut) par coeur...

Il y aussi ce poème de Prévert que j'aime beaucoup:

Barbara

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Épanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle-toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu a tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu a tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse
Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abîmé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.


Jacques Prévert

Il y a 4 ans, j'ai trouvé dans un livre d'école un magnifique poème, et je viens de le retrouver aujourd'hui donc je vous le fais partager.



*L’enfant et l’étoile*


Un astre luit au ciel et dans l’eau se reflète.
Un homme qui passait dit à l’enfant-poète :

« Toi qui rêves avec des roses dans les mains
Et qui chantes, docile au hasard des chemins,
Tes vains bonheurs et ta chimérique souffrance,
Dis, entre nous et toi, quelle est la différence ?
- Voici, répond l’enfant. Levez la tête un peu ;
Voyez-vous cette étoile, au lointain du soir bleu ?
- Sans doute !
- Fermez l’œil. La voyez-vous, l’étoile ?
- Non, certes. »

Alors l’enfant pour qui tout se dévoile
Dit en baissant son front doucement soucieux :
« Moi, je la vois encore quand j’ai fermé les yeux.»

Catulle MENDÈS




voilà il est très court, mais ça n'en amoindri pas moins son essence.
Je ne sais pas si il y a une partie réservée aux écrits des membres?

Je me rends compte que je n'étais pas passée sur ce topic depuis les vacances et que j'avais raté les derniers posts. Merci pour ces très beaux poèmes, Bexounet, Angealyn et Clairdelune. J'aime beaucoup celui de Kipling, j'en avais parlé dans le sujet consacré à l'auteur. Quant à Barbara, j'aime non seulement le poème mais également sa mise sa mise en musique par Kosma.

clairdelune a écrit:

Je ne sais pas si il y a une partie réservée aux écrits des membres?

Clairdelune, nous n'avons pas de sujet consacré aux poèmes écrits par nos membres. Si tu le souhaites, n'hésite pas à en créer un dans le forum "Autre passions".

Nous parlons de notre rapport général à l'écriture ici.

Le poème de Kipling est absolument magnifique, je ne le connaissais pas et pour être honnête je n'avais jamais eu l'occasion de me pencher plus longtemps sur l'une de ses oeuvres.
Merci pour cette découverte!

J'ai une profonde admiration pour Rimbaud. D'ailleurs, tous les ans je vais à Charleville. Mais comme on en a déja parlé, je vous fais partager un autre de mes coups de coeur. Walt Whitman , poète et humaniste Américain. J'espére que ca va vous plaire.

Citation :

Fils de Manhattan, Walt Whitman, un Kosmos !
Turbulent, charnel, sensuel, mangeur,
buveur, baiseur,
Pas sentimental, pas au-dessus des autres hommes, ni des autres femmes, ni à part d'eux,
Ni plus immodeste que modeste.
Qu'on dévisse les serrures aux portes!
Qu'on dévisse les portes de leurs charnières!
Si quiconque avilit quelqu'un, c'est moi qu'il avilit,
Tout ce qu'on dit ou fait, à la fin me revient.
En moi, la foule des vagues de l'afflatus, en moi le courant et l'index.
J'énonce le mot de passe primitif, je donne le signe de la démocratie,
Bon Dieu ! Je n'accepterai rien dont personne n'aurait la contrepartie aux mêmes termes.
Par moi, toutes ces voix longtemps muettes,
Ces voix d'interminables générations de prisonniers, d'esclaves,
Ces voix de désespérés, de malades, de voleurs, de nabots,
Ces voix de cycles de préparation, d'accrétion,
De fils connectant les étoiles, d'utérus, de semence de père,
De droits d'individus oppressés par d'autres,
De difformes, de laids, de plats, de méprisés, d'imbéciles,
De la brume dans l'air, du scarabée roulant sa boule de fumier.
Par moi les voix interdites
Les voix de la faim sexuelle, voix voilées - et moi j'enlève le voile -,
Les voix indécentes, clarifiées, transfigurées par mes soins.
Je ne me comprime pas la bouche, avec les doigts,
Je n'ai pas moins de délicatesse pour les intestins que pour la tête ou le coeur,
Le coït n'est pas plus sale pour moi que la mort,
Je crois à la chair, ses appétits,
Voir, ouïr, toucher sont des miracles, pas une des particules qui ne soit miracle.
Divin, je suis, dedans, dehors, sanctifie ce que je touche, ce qui me touche,
L'odeur de mes aisselles est arôme plus subtil que la prière,
Ma tête mieux qu'églises, que bibles, que credo...

Aïe Rimbaud... Mon pire cauchemar en prépa... Ca a failli me dégoûter de la poésie à tout jamais... Je n'accroche pas, désolée...

J'avais parlé d'Eluard, c'est mon petit chouchou, mais récemment en faisant des recherches pour ma fic, je suis tombée sur un véritable petit bijou de Christopher Marlowe (pour la petite histoire je m'en suis servie dans ma fic et c'est seulement après que j'ai appris qu'en fait c'est l'une des pièces majeures de la poésie gay mais bon, l'amour est universel non ? )

Je vous le livre donc :

Come live with me and be my love,
And we will all the pleasures prove,
That valleys, groves, hills and fields,
Woods or steepy mountains yields.

And we will sit upon the rocks,
Seeing the shepherds feed their flocks
By shallow rivers, to whose falls
Melodious birds sing madrigals.

And I will make thee beds of roses,
And a thousand fragrant posies,
A cap of flowers and a kirtle
Embroidered all with leaves of myrtle;

A gown made of the finest wool,
Which from our pretty lambs we pull;
Fair-lined slippers for the cold,
With buckles of the purest gold;

A belt of straw and ivy buds,
With corals clasps and amber studs;
And if these pleasures may thee move,
Come live with me and be my love.

The shepherd swains shall dance and sing
For the delight each May morning;
If these delights thy mind may move,
Then live with me and be my love.

clinchamps a écrit:

Toujours Phèdre et la violence du coup de foudre vu comme la malédiction des Atrides. Il faut lire la tragédie classique à haute voix, le balancement des alexandrins est parfait. Cest comme la musique de cette époque, et comme les jardins à la française (ce qui n'empêche pas d'adorer Pemberley !!)

Je suis aussi une grande admiratrice de Racine et de Phèdre que j'ai eu la chance de voir jouée au Théâtre avec Ludmilla Mikaël et dont je garde un souvenir ébloui.
J'aime aussi Andromaque, veuve inconsolable d'Hector, aimée de Pyrrhus (fils d'Achille, l'assassin d'Hector) dont elle est prisonnière et toute entière attachée à sauver la vie de son fils Astyanax. C'est le modèle de l'épouse et de la mère idéales. Son amour exemplaire s'exprime dans cette scène de l'Acte III où elle est face à Hermione, la fiancée de Pyrrhus.

"Où fuyez-vous, Madame ?
N'est-ce point à vos yeux un spectacle assez doux
Que la veuve d'Hector pleurante à vos genoux ?
Je ne viens point ici, par de jalouses larmes
Vous envier un coeur qui se rend à vos charmes.
Par une main cruelle, hélas ! J'ai vu percer
Le seul où mes regards prétendaient s'adresser.
Ma flamme par Hector fut jadis allumée ;
Avec lui dans la tombe elle s'est enfermée.
Mais il me reste un fils. Vous saurez quelque jour,
Madame, pour un fils jusqu'où va notre amour ;
Mais vous ne saurez pas, du moins je le souhaite,
En quel trouble mortel son intérêt nous jette,
Lorsque de tant de biens qui pouvaient nous flatter,
C'est le seul qui nous reste, et qu'on veut nous l'ôter."

Je suis toujours émue à la lecture de ces quelques vers simples et vibrants d'amour.

Doddy? Tu devines ce que je vais mettre??


Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

O bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s'ennuie
O le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeur ;
Quoi ! Nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine

Verlaine

Il y a certaines choses qui ne changent pas lol

Petit remontage de topic... C'est dommage d'oublier ce sujet: il est vraiment super

Petit poème de Du Bellay tiré des divers jeux rustiques (le recueil pas connu sur lequel je fais mon mémoire) J'ai remis en français moderne pour ne pas décourager les bonnes volontés...

Citation :

D'un Vanneur de blé, aux vents

A vous troupe légère,
Qui d'aile passagère
Par le monde volez,
Et d'un sifflant murmure
L'ombrageuse verdure
Doucement ébranlez,

J'offre ces violettes,
Ces lys, et ces fleurettes,
Et ces roses ici,
Ces vermeillettes roses,
Tout fraîchement écloses,
Et ces oeuillets aussi.

De votre douce haleine
Eventez cette plaine,
Eventez ce séjour:
Cependant que j'ahanne
A mon blé, que je vanne
A la chaleur du jour

C'est beau, non ?

Merci pour ce magnifique poème, Miss Bell !

Citation :

"De votre douce haleine
Eventez cette plaine,
Eventez ce séjour:"

Aaah, que c'est beau.

Je partage avec vous ce poème de Verlaine que j'affectionne tout particulièrement :

Citation :

Green
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches
Et puis voici mon coeur qui ne bat que pour vous.
Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches
Et qu'à vos yeux l'humble présent soit doux.

J'arrive tout couvert encore de rosée
Que le vent du matin vient glacer à mon front.
Souffrez que ma fatigue à vos pieds reposée
Rêve des chers instants qui la délasseront.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête
Toute sonore encor de vos derniers baisers;
Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête,
Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Je n'aime pas beaucoup Verlaine, sauf celui-là.

Déjeuner du Matin

Il a mis le café
Dans la tasse
Il a mis le lait
Dans la tasse de café
Il a mis le sucre
Dans le café au lait
Avec la petite cuiller
Il a tourné
Il a bu le café au lait
Et il a reposé la tasse
Sans me parler
Il a allumé
Une cigarette
Il a fait des ronds
Avec la fumée
Il a mis les cendres
Dans le cendrier
Sans me parler
Sans me regarder
Il s'est levé
Il a mis
Son chapeau sur sa tête
Il a mis
Son manteau de pluie
Parce qu'il pleuvait
Et il est parti
Sous la pluie
Sans une parole
Sans me regarder
Et moi j'ai pris
Ma tête dans ma main
Et j'ai pleuré.

Jacques Prévert

Je pense que j'ai apprise à l'école quand j'étais gosse... Aaah, Prévert...