Jeu littéraire pour chasser les idées noires

Un vent insouciant siffle et fredonne dans les rayons de la bicyclette de Sylvestre alors qu’il appuie avec rage sur les pédales, projetant des gerbes de boue le long du chemin, mais ce chant du vent ne réussit pas à apaiser la colère et le chagrin qui lui enflamment les joues et le cœur. Une goutte chaude chemine le long de sa pommette. Une des pierres a dû lui entailler la tempe. Ce ne sont que des drôles qui ne font que répéter ce que disent les méchantes gens, se raisonne-t-il. Le jeune journalier s’arrête brutalement, hors d’haleine, au bord du Chinan d’où s’élève déjà la  brume mauve du crépuscule, il laisse tomber la bicyclette et s’agenouille dans l’herbe glacée. Les gosses lui hurlent encore dans la tête : “V’là le roussin de Roussines, rent’ cheu toué, la bête au Guiab’ ”. Sylvestre observe le reflet distordu de sa tignasse de feu dans l’onde calme du ruisseau. Il pense à sa Mémée qui lui disait toujours que ses boucles couleur de r'nard lui donnaient une goule d’ange et essuie sa joue du revers de la main. Une larme mêlée de sang brouille le reflet.