Jeu littéraire pour chasser les idées noires

Le weekend se termine. J’ai réussi à ne pas fuir mes responsabilités, à ne pas me transformer en gorgone mutante quand mes injonctions envers les mâles de la maison n’ont rencontré comme réponse que l’écho d’elles-mêmes, j’ai renoncé avec une volonté proche de la crise mystique à la dernière part de far, j’ai été assez intrépide pour mettre un pied et le bout d’un plumeau dans une chambre d’ado et voilà, la journée se termine et au risque d’être taxée de frivole, j’aimerais bien m’occuper un peu de moi. Oh, je ne demande pas un truc magique genre Désir de chez Dior qui transforme la ménagère de plus de cinquante ans en phénix. Juste un petit truc … Allez, une petite séance de méditation ? Eh non, ma mémoire lente mais infaillible me rappelle que je n’ai pas écrit pour le jeu littéraire ni ouvert Pronote et qu’il y a sûrement là une petite voix de 6e qui m’appelle : “Madaaaaaame, j’ai pas pu faire l’exercice parce que mon chien a mangé la box et mon petit frère a fait pipi sur ma clef USB” (ou l'inverse) ...

Au gré de la brise nocturne, les branches du vieil orme pianotent une douce sonate sur la vitre presque opaque de la petite fenêtre. Penché sur le foyer, l’homme veille sur le mélange qui exhale des relents entêtants de soufre -et étrangement de miel- et dont les vapeurs brûlantes lui irritent les yeux. Il fixe intensément ce qui, au fond du creuset, se rapproche maintenant de l’ambre sombre qu’il a rapporté des terres de l’Est lointain. Une once de la poudre rouge aurait déjà dû modifier l’aspect du mélange, mais peut-être s’est-il trompé dans ses calculs.  La chaleur est suffocante dans la petite pièce et le lys d’infamie qui creuse son épaule pulse, comme irrigué par le liquide en fusion qu’il surveille. Il doit réussir là où les autres ont échoué depuis des siècles. Pour lui, point de rédemption, il le sait, mais dans les vapeurs vénéneuses, son esprit part à la dérive et il entrevoit l'admiration de ses contemporains et de leurs descendants.